El preciso soplo

En la delicadeza somnolienta
del suspiro que estampas contra mi mejilla
veo la complejidad de tu sencillez;
veo momentos exclusivos de dos,
en cualquier lugar y situación,
por cualquier motivo
o sin él.
En tu suspirar, amor,
veo la lumbre que con ilusión
inspira mi hogar este invierno,
veo la ternura y la celeridad
de aquella estrella al pasar,
cuando todo al rededor se ofuscaba.
En cada despertar
se despabilan nuevas evocaciones,
pero siempre, amor, siempre
en tu suspirar veo la mar
con dos cuer[d/p]os chalados
dejándose por sus pies llevar
hacia el titubeante horizonte,
cogidos de la mano,
con seguridad

calando zapatos, medias, vestidos.


Ahora abandono esta biblioteca
a la que vine para guardarme del frío

hago clic
suspiro
pienso en ti

Orión

No sé qué soñé
la otra anoche;

podría ser con cisnes
que curvaban sus cuellos
dubitativos como garfios.
Podría ser que a un bufón
iban mis pertenencias a parar
-pérfida fosa nasal
que de la mar condensas el temblor-.
Podría ser
que charlaba con una mariposa
viendo el atardecer,
brillante como fósforo
al arder.
¡Podría ser!
O con un extraño que me seguía...

...y al correr tropecé con una cama,
grande como la mía
-la nuestra-,
que me sacó del onirismo.
No te podía oler...

"Anoche, de fiesta,
nos hemos resfriado"

Improvisaste tu modesto amanecer
en el que refulgías
como el "espadachín del cielo";
estiraste los brazos
apuntando contra mi pecho y

al clavar
tu iris en mi iris, mi cuerpo te mendigaba,
ya el cerebro gimiendo entre la oxitocina y tu lazada.

Quédate a dormir

Ahora, por fin hemos llegado; ahora que los errores cuentan, ahora que lo real tiene más lados, permíteme que me arrepienta de aquello que sólo yo sé. Deja que me ensombrezca, en silencio, y no preguntes el porqué de mis acuosos humores: dorados, uno a uno son recuerdos, apoyos pérfidos, resquemosos antisépticos, de antiguos lingotes. Obsérvame y calla -si quieres- o vuelve la cara si puedes; pero no cambies de maniobra y acabes haciendo mutis por la puerta que, rota y abierta, siempre espera. No hay ya decepción, no más caretas para cada facción. Tras dormir, lo hay que aceptar: es muy fácil entrar y es más fácil salir; lo difícil es quedarse a 

                          escribir.

Sintaxis Op. 1

||{cogiia} ortigas •con la mano
las {apretaba} •con sus dedos
y {sonreiia}
                mientras una laagrima [se deslizaba] •por su mejilla
                                                                                               peetrea •como un monasterio
                                                                                                                                              •en ruinas

||(•al llegar) •a casa
{poniia} las verdes urticaaceas
•en un jarroon lleno •de agua
y {se sentaba}
                     (observaandolas)

                                             •con sus pupilas perladas (entreabiertas)
•hasta que [anocheciia] | {anocheciia} •hasta que su estudio [quedaba iluminado]
uunicamente
                                                                                                                       •por una vela •de vainilla
||entonces
y soolo entonces
{liaba} un cigarrillo
                              •que [prendiia]
                                                   •para (ocultar) el dulce olor •de la otra lumbre


||todo su ser {se convertiia} •en una lucieernaga •de humo·

U

Aceptó el racimo

que ofrecían sus manos;

se dejó llevar

por aquel instinto 

                             [que revolvía sus entrañas.

Y por cada lágrima

tomaba una uva,

por cada esperanza,

por cada página 

                           [que fue capaz de superar.

El zumo agridulce

de la despedida,

corona de abundancia,

es simiente en costumbres

                                           [con docenas de las dionisias. 

Pyrros

            —Aquí se respira mal— dijo con la voz entrecortada y fatigada.

            —Hay una nube de humo que lo inunda todo y no acierto a ver nada. La sala estaba repleta de gente y, en un instante, no recuerdo cuándo, todos huyeron despavoridos. Sin embargo, no importa; no temo la soledad, ni la indiferencia, ni siquiera temo el tiempo que tarde en empezar a sentir el primer quemazón o el que pase hasta que carbonice mis últimos huesecillos. No temo apagarme si es lo que los astros me tienen preparado.

Durante los cinco minutos que se mantuvo en silencio, sus pupilas fueron cobrando el mismo tamaño que adquieren cuando son deslumbradas por la ofensiva claridad de las mañanas que auguran tardes de llovizna.  

          

             —Ahora consigo ver en esta penumbra y sé que nadie acudirá a mi rescate; no habrá lágrimas ajenas o propias que extingan este sufrimiento. Mis alaridos han de ser mudos para sus pabellones y, enmudeciendo poco a poco, se convertirán en ecos de lo que nunca será crimen.

Paulatinamente, fue acercándose a las llamaradas, tal vez, para acortar ese lapso, el único lapso que no temía, como en un simple e insignificante acto de autodestrucción masiva. En medio de la decadente escena, lo último que vislumbró fueron tres figuras: la más alejada, inalcanzable, le dedicó unas sinceras palabras que mostraron el aprecio que le guardaba; la siguiente, intentó besar su frente, pero los fogonazos le chamuscaron la piel; y la más cercana, aun a tiempo de salvar su vida, agachó la cabeza evitando así cualquier contacto y corrió. Sólo corrió. Entonces, envuelta por el fulgor, lloró. Sólo lloró lágrimas de bencina que lo avivaron haciéndolo tan grande como habían sido su esperanza y su dicha días atrás. Desapareció en un culmen estelar, en un anticlímax cósmico de luz cárdena, tras conseguir ver en aquella ardiente oscuridad.

Fuga

Ralentizo el ritmo con la marcha
Cuando la ciudad ya se apaga,
para descifrar la canción
cuando todos mueren un poco,
que en estos labios murmuran,
cuando las esquinas son curvas
ajenas, otras personas.
y los felinos trasnochan.

Algo está a punto de estallar:
No tengo miedo a fracasar
la infinitud de este amor
pues habitual es de algún modo
que parece no clarear nunca,
el color ocre que caduca
o el cese desde tu boca.
la Natura cuando la toca.

Sobras

Me sobra media almohada
al soñar esta noche.
Sobran hasta las mantas
porque el mayor frío
está en unas pestañas
que retienen el granizo.
Y por una vez más
la tierra huele a tormenta.

Me sobran oportunidades,
recursos, nombres,
seguridad, licores,
moralidad, hambre,
maldad, amantes;

me sobran canciones de blues,
noches en bares,
sonrisas y lágrimas,
dobles filos, síes,
buenos momentos;

me sobra todo comentario,
años y bailes,
lunares de adorno,
buenas intenciones,
absurdidades.

Me sobran estrellas fugaces
y me faltan ganas de verlas.

'Quequecón'

Bastaba tenerte a mi lado
para saber que dormiría bien:

tu algodón y frescura me llevaban
a mundos oníricos entre nubes de seda,
abrazada a ti no existía el dolor
de las noches que pasan continuadamente.
Ahora tan sólo sirves como placebo,
supliendo carencias
o como máquina del tiempo
para retroceder en los sueños.
Serás tú también el postrero manto
que oculte la gélida y pálida piel
al llegar mi réquiem;

que me cubran contigo, fiel trapo,
en la noche eterna.

El peso no pisa

Cansada de remendar y enmendar,
de marcar cuatro rayas en el catre
y tacharlas con la quinta.

Cansada de vislumbrar y observar
el fulgor de la tarde sobre mares
cada día bajo un clima.

Tan hastiada de la reincidencia que pesan
                                                                            [ya
los marítimos bucles que hacen
las gaviotas con la brisa.

Tanta carga acumulada sobre una médula
que siento el peso al percatarme
de que es la gravedad quien pisa.

Horizontes extraños

Perdió su fuerza la mar,
encerrada en el tiempo,
al temerse y dudar
de sí misma;
dejó de sentir su bramido
pero no el eco
de lo que la resaca arrastraba.

Retrocedió
casi veinte siglos
que perdió
por sólo instantes
de calma,
sintiéndose invencible
en cada mudanza.

En el nuevo despertar
no habrá sol;
sólo sombras
de lo que antes veía mejor:
un horizonte confuso
que al cielo roba color
y al agua, su sinuosa cadencia.

Awake

¡Agitad vuestros sueños,
compañeros míos,
que bullan entre el lodo!

Que no os hechicen
rectangulares pantallas
de brillantes píxeles,
holladas con las huellas
de vuestras hieráticas yemas.
Apartadlo de vosotros
como ya hicisteis antaño
con peluches y muñecos
al ahogar el vivificante candor
que por sus telas corrió.

No me busquéis en lo fácil,
pues no seré yo;
tan sólo será mi reflejo
acabado, vago y desleal,
del que no tengo propiedad.
             

Blanquinegro

Sus lágrimas son letras

en noches tragicómicas

escritas para una amiga

que ronda su cabeza.

Él tiene del gran astro

                                    la fuerza

Sus sonrisas son versos

que quieren emanciparse,

lentamente perfectos,

perfectamente rectos,

de la trivialidad 

                          en las mañanas

Él es lo más puro que conozco:
lo sencillo y lo difícil,

la abulia y la apetencia,

la música y el silencio,

lo es todo 

                  al mismo tiempo

Gualda noche

Por fin no temo la maldad
de los ladrones de paz.
No temo al dolor en mi gesto.
Hoy sólo temo hacerlo mal
y que renazca el sentimiento
                           de haber muerto.

Sentiré las palabras
que cantas desde tu cama
desvelando mis pensamientos,
en el mutismo del recuerdo,
en la claridad del abrazo,
en los besos a incendio lento.

Al paso de las lunas,
tu esbozo más se aleja;
con el reflejo en ellas
me observas,
tierno y gentil,
dormir a oscuras.

Nadie negará las sonrisas,
el brillo en los astros,
el color en las mejillas,
defenderé y recordaré
la felicidad en los rostros,
el bramar en los corazones.

Cuando los pensamientos choquen
en el vasto universo,
sabrán que breve fue lo intenso
del denuedo en los latidos,
brotando como flores
al borde del suicidio.

Al calor de tu sombra

De todas las manos que te han acariciado, 
sólo las mías volverán pasados los años. 
A ti, que soportas mis soledades;
que sientes la tristeza de mis mensajes
en la glosa que masajea tus teclas,
la fuerza en la expresión de mi furia,
la suavidad de mi ternura.
Tú, que el bautismo de mis lágrimas sufriste
en tu bicolor superficie
cuando nadie más oía mis llantos.
Tú, que perdonas mi distancia
y mi poca dedicación
desde esa fría y húmeda sala.
Tú, que me has enseñado qué amar
constantemente en la vida,
que me das fuerza y claridad
en los más oscuros días,
compañía en los solitarios,
y que has soportado mi cabeza
dormir sobre tu dura piel.
¡Cuántas veces habrán reposado en ella
mis desesperados y fatigados brazos!
¡Cuántas lunas al calor de tu sombra
me habrás mantenido en vela!
He sentido la vibración de tus entrañas
en el tacto de mis yemas.
Te he dañado,
te he utilizado,
golpeado, arañado y pisado.
Y tú tan sólo permaneces ahí,
imperturbable ante mi mano ligera y violenta,
sin quejido alguno, viendo los meses pasar,
las canciones olvidadas morir
y mis extasiadas garras rogar.

Sometimiento

Sé egoísta como sólo yo sé:

toma el día y hazlo tuyo.
Sal a la calle y olvídate del resto,
no conozcas a nadie
y que te dé igual.
Camúflate
entre la vida y las exigencias
de los transeúntes que te rodean.
Pierde oportunidades
todos los días,
sin importar si es viernes o martes,
julio o Navidades.
Toma las decisiones
al azar
constantemente.
O no.
Ni te esfuerces
por esbozar la más insignificante mueca,
relaja cada músculo de tu cuerpo.
¿Qué puede ser peor
que no te tomen en serio?
Camina lento:
no hay prisa
para continuar con este tedio.
Que no reluzca atisbo
de regocijo o ilusión
en tus pies al caminar,
porque te tomarán como lo que eres:
un juego,
una distracción.

Retorna a la cama cada noche
para exhalar tus penas
en un opaco sollozo a la almohada.

Y repítelo hasta la saciedad.

Re-Inicio

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Superhombre es aquel

que en medio de su caos

siente

     la vibración de la tierra          fluyendo en la respiración

y eso es suficiente

       para ser conocedor         de su realidad primera 

Renovando 'sketches'

Constantemente estamos reiniciándonos. A lo largo de la vida, llegamos a ser varias personas que pasan por un mismo cuerpo y a las que, en muchas ocasiones, no recordamos. A veces, esos cambios de ser vienen dados por circunstancias externas a nosotros; pero otras, se deben a la necesidad individual de un cambio aristotélico.
Debemos tomar con ilusión y confianza la salida de emergencia antes de que nuestro propio fuego privativo nos consuma y nos deje sin nuevas sensaciones, ideas, deleites o esbozos, cerrándonos las puertas.

[...]

Llegar a lo deseado 

mediante la imaginación y el oído, 

tan sólo viendo 

en una clausura de ojos, 

que apuntan alto

contra un techo oscuro

repleto de estrellas danzantes. 

Anacrusas asincopadas 

dadas con el aciago meñique

en la tecla afinada 

para que sea un mi discontinuo.

Pero un mi muy real.

Síncopas como chiribitas

consteladas en el yeso apagado.

Estamos en una probable muerte barbitúrica. 

Voces en imágenes

Esta noche

Euterpe duerme bajo psicotrópicos 

que apelan a un vacío;

dos quinquis asienten 

al son de la música 

otorgándole razón;

en la sala de espera

una chica busca anestésicos

a su reciente ruptura;

y el péndulo de, tal vez, María
niega sobre el cuello
su propio movimiento
discordante:
no queremos que retroceda 

mas sí que el reloj estuviera
en duda,
que Porlier tuviera certeza
y cordura.

Todo pasa y todo queda, 

dijo alguien permaneciendo. 

Poderosos rizos castaños
coronaron a un lagarto
deificándolo.
Acapararía toda inspiración 

el resto de las noches:
esta es la verdadera revolución...
demodé;
  

y esto otro,
una juventud
que se extiende como el fuego 

sin un apoyo convincente,
sin mecha que lo incite
a seguir ardiendo
así de fuerte.

Lo desea 

escuchar 

y se preocupa por entenderlo, 

pero no volverá:

las coincidencias

están agotadas;

la reencarnación no existe
ya.

Las obsesiones 

pueden llegar a perderte 

en mundos falsos
de tiempo, 

de lugar,
de fantasía,
persiguiendo la perfecta similitud

que no existe
y aburriría.

Pero nada muere si se siente palpitar
dentro del cráneo 

en las madrugadas alcohólicas.
Llegar a lo deseado 

mediante la imaginación y el oído, 

tan sólo viendo 

en una clausura de ojos, 

que apuntan alto
contra un techo oscuro
repleto de estrellas danzantes. 

Anacrusas asincopadas 

dadas con el aciago meñique
en la tecla afinada 

para que sea un mi discontinuo.
Pero un mi muy real.

Síncopas como chiribitas
consteladas en el yeso apagado.

Estamos en una probable muerte barbitúrica. 

Sonrisa insana

Huir del subjetivismo

 de los hombres mosquito y sus agujas

  De las cascadas de amor

   y de los lagos que ahogan ruiseñores de osmio

    De los miedos eternos y las cortas alegrías

     Huir del futuro incierto

      de la tormenta

       de lo real, del fatum en la fatalidad

        de todos los ojos y los besos 

         que nunca serán desenterrados

          putrefactos en el sablón

           Huir del tiempo

            del garrote del genitivo

             de lo politizado artificioso

              del nirvana y del éxtasis

               de lo premeditado

                del arte

                 de la gloria

                  del formato manual y la alta definición

                   del sentido y la sensibilidad

                    de los triunfos personales

                     Huir de cada paso dado

                      que te unió a tu sombra como un chicle
                       que ata los zapatos firmes con los cobardes

                        Huir de tener personalidad

                         de las cargas emocionales
                          que soportan los antiguos baúles

                           de lo novedoso

                            Huir

                             como un Peter Pan verde lorquiano

                             
                                     Un peón menos o más
                          en la cuadriculada y bicolor realidad

                                           Y en ese borde

                             se siente miedo y atrevimiento

                                          al mismo tiempo

                            Sientes estar consumido y sabes
                                          que sólo te falta

                              un último impulso para volar

                                        Plumas suaves aún
                          y dubitativas, como alas de gallina
                                                Silencio
                         
                             La canción cesa
                            y comienza otra
                           Quieres quedarte
                          un poco más
                         para darle una oportunidad
                        Sonidos aturdidos
                       por su propio oscuro y disonante sonograma
                      que empiezas a percibir como redondos
                     perfectos, inmaculados
                    Cuatro cabezas superpuestas en un tendal:
                   cuerda sí espacio no cuerda sí vacío no cuerda sí aire no...
                  Cuerda sí
                 Tras tanto tiempo

                al esbozar una sonrisa imperfecta
               los labios se agrietan
              y las heridas abiertas sangran
             un vino casi virginal                      

            El ceño se plisa
           y la lengua, tímida, sale de su cueva
          para catar la mueca insana
         muestra de que valía la pena:
        por fin un estado nuevo
       que lo alterará todo
      Ahora lo que no se piensa no existe
     sólo existirá lo que se imagine
    Llámalo "Crackin' up", llámalo "Go insane"
   pero estás loco
  Y te gusta ser un chalado
 Al fin y al cabo, es una sonrisa:
ábrela antes que la ventana, Peter

Extracto modificado de "Los problemas del primer mundo"

—Lo que más me alucina de todo es que hasta el otro día no me había dado cuenta, pero soy la peor persona de todas las que creo que conozco. Me sentí triste y culpable, como cuando, sin quererlo, piso la pata de un perro y chilla, igual que tras notar bajo mi bota el crujido de un caracol en un camino oscuro. Pero esto multiplicado por ciento nueve acuáticas reminiscencias que se escapan por mis lacrimales y se precipitan desde el mentón —hizo una pausa breve—. Y todo por culpa del puto inconformismo.

          La única manera de no torturarnos día a día es convencernos de que no somos el agente del daño, sino el paciente. Y esto es el odio. El odio es necesario para sentirse mejor con uno mismo y peor con los demás. Nos da más motivos de los que en realidad hay. El odio no es justificable, pues es la propia justificación de ese daño que le producimos al otro, e impide que veamos nuestros defectos. Yo no lo usaré: prefiero aceptar la felicidad de mi ego junto a la intranquilidad de mi conciencia.

Motivos de apostasía. Cancelen mi suscripción a la Resurreción

No quiero más azúcares:

conozco casi todos los tipos 

y ya me aburren.

Sólo uno es el que busco. 

Mínimamente dulce,

especialmente afrutado,  

eterno, sin aditivos, fresco,

¿impuro?

Pero sí positivo, concreto,

¿inmaduro?

Y caótico.

Podemos pedir todo

y nada encontrar.

...QuehuelaazarzamoraQueseadesedaQuesueneatormentaQueresplandezcaalpasarQuesepaalluvia...

Quiero apostatar

de esta indigesta religión,
de cualquier creencia. Se me atragantan 

y taponan mi garganta con los rosarios

haciéndome vomitar sus principios,

que más bien son finales.

Necesito despojarme de sus lastres.

No llenan mis necesidades

ni tranquilizan mi conciencia.

Sólo delimitan los sentidos

atándolos torpemente.

Mañana empezaré mi periplo

por los distintos lugares

en los que libé el néctar 

de cada tipo,

en cada ofrenda,

para abjurar.

Se me han acabado las lágrimas,

las sorpresas las ilusiones las ganas las esperanzas y

no creo en nada

porque nada espero.

Ya no.

Todo es simple y complejo caos.

Esta habitación es caos,

este poema es caos,

mi mediocridad es producto del caos 

que me ha abortado.

Y nos dicen, para mayor frustración, que

nihil novum sub sole:

que la intertextualidad es posible:

que todo vale 

y nada gusta.

Incongruencias, 

contradicciones everywhere.

Y "ante la duda, la más tetuda" 

o güisqui.

Las ideas desvarían, se modifican continuamente

sin estrella,
sin tierra.

Sin embargo,

encuentro mucho más interesante delirar con una botella 

que babea su última acuosa perennidad 

de ambrosía.

Destructiva insinuación de vacío.

O con un reivindicativo alarido 

entonado

antes y después de un enigmático silencio:

"Cancel my subscription to the Resurection

Send my credentials to the house of detention

I got some friends inside"

Podemos mirar tocar oír oler probar todo

que quedaremos viendo sintiendo escuchando percibiendo saboreando lo de siempre:

nada

Cosa de anhelos

Cariño te decía;

cariño cantaba;

cariño te pedía

insegura

¿Te sientes ultrajado?

¿Susurraste a su oído falsedades

que te crees

y se creía?

¿Ahora comprendes 

que al preguntar se quiebre la voz en la última 

sílaba?

¿Piensas que se te va el tiempo?

¿Es tu clavo ardiendo?                                                                        l

Pues entre las manos                                                                      o      a

se   t e   e s c  a   p   a        a                                               . . .   v                r   . . .      

vivir llorando

La quemadura ya no te aliviaría:

ella comienza a saber

qué prefiere;

recuerda otras compañías

que      no          sujetan 

                                                              p  a  r  a. . .                                                                                                                                                                                                                            Distantes

cercanas

                                                                         y verdaderas 

Ella no quiere tu seguridad

ni monotonía...
                         [...ni monotonía...]
                                                       [...ni monotonía...]

Y no quiere una conjunción copulativa

que anexe vuestros nombres

Ella anhela libertad

No depender

sólo pender d

                e 

           h

         i

      l

   o

s en su intento de ser títere capaz 

de controlar sus propios movimientos

Desea enredarse, desorientarse y difuminarse

con palabras

entre rasgueos y miradas

en habitaciones ahumadas

Desvanecerse con los silencios

de los besos en fiestas ensordecedoras

Hoy se divorcia de lo castizo

que le sugieres con tus

ojos futuristas

mecánicos

realistas

Con 

costosa expresión, pero te dirá que ya no le gusta

verte 

bostezar

cuando finges 

que te interesa
comprender lo que te dice

sus pensamientos estériles y vacuos 

para el canon que sigues cada día

Tú la acariciaste con delicadeza 

al comprender su fragilidad

la oliste y la quisiste tener

adornándote 

Y te agradecerá cómo intentaste cuidar la
maceta que certificó su progresivo declive

Pero ella no anhela ser flor

porque detesta ser marcesible

Festín de amigos

¿Estáis todos dentro?
El show está a punto de empezar.
¿Estáis todos aquí?
Cerrad bocas,
abrid puertas.
Quitaos las botas y
haced muecas.
Comienza un momento
del que no podréis salir.

Exigen rigor y proezas.
Haremos lo contrario:
seremos ocas saltando
¡haremos piruetas!
y daremos a todo la vuelta.

No seremos.
Como un pájaro enjaulado,
una radio en un plató
de televisión;
un esquimal sin su beso
de nariz;
igual que luciérnagas apagadas,
un revoltijo sin regaliz;
como un actor sin máscara,
un sonido sin matiz
o un funeral sin lágrimas.

¡Pum!
Se fue un pájaro.
No más tele-basura.
Ahí va un beso.
Se apagó un semáforo.
Murió su dulzura.
Desaparece Greta Garbo.
Voló la partitura.
Se fue una vida.

¡Despierta! ¡Arriba!
Cerrad puertas,
abrid bocas.
Poneos las botas,
no hagáis muecas.

¡Despiadados!
No cumplieron lo pactado.

Recuerda el festín que prometieron
los que para sí no lo quisieron.

          Suprimamos el canto al amor, al cariño, a la pasión; y al desamor, al descariño, a la "despasión". Acabemos con las conversaciones fisgonas y cotillas a cerca del desconocido, del opuesto o del igual. Apartemos la política, las ideologías, la sociedad, la economía y su ramero Íbex 35 de todas las noticias y bocas conocidas. Dejemos de decir mamarrachadas sobre dioses y eternidad, la buena música, o de lo sexista que es nuestra lengua: dejemos de intentar opinar, corregir, educar al prójimo. Despojemos de nuestras sensacionales vidas todo lo que nos cabrea, todo lo que odiamos y consideramos injusto. Omitamos la muerte de nuestra existencia. Olvidémonos de todo lo de siempre, depuremos nuestras comunes actividades de convencionalismos. 

          Y ¿qué nos queda? Largos coloquios metafísicos; abstractas y colosales regurgitaciones que, en su mesura, resultan interesantes y son el usufructo del poco tiempo que no empleamos en el nec otium o negocio, pero que, a la larga y durante un tiempo prolongado, convierten nuestras subjetivamente admirables y preciadas vidas en aburridas y vacuas biografías de personajes conscientes de la decadencia de sus crónicas hasta el ocaso.      
          Todo es válido o tiene su punto válido. Nada es absolutamente inválido.