Voces en imágenes

Esta noche

Euterpe duerme bajo psicotrópicos 

que apelan a un vacío;

dos quinquis asienten 

al son de la música 

otorgándole razón;

en la sala de espera

una chica busca anestésicos

a su reciente ruptura;

y el péndulo de, tal vez, María
niega sobre el cuello
su propio movimiento
discordante:
no queremos que retroceda 

mas sí que el reloj estuviera
en duda,
que Porlier tuviera certeza
y cordura.

Todo pasa y todo queda, 

dijo alguien permaneciendo. 

Poderosos rizos castaños
coronaron a un lagarto
deificándolo.
Acapararía toda inspiración 

el resto de las noches:
esta es la verdadera revolución...
demodé;
  

y esto otro,
una juventud
que se extiende como el fuego 

sin un apoyo convincente,
sin mecha que lo incite
a seguir ardiendo
así de fuerte.

Lo desea 

escuchar 

y se preocupa por entenderlo, 

pero no volverá:

las coincidencias

están agotadas;

la reencarnación no existe
ya.

Las obsesiones 

pueden llegar a perderte 

en mundos falsos
de tiempo, 

de lugar,
de fantasía,
persiguiendo la perfecta similitud

que no existe
y aburriría.

Pero nada muere si se siente palpitar
dentro del cráneo 

en las madrugadas alcohólicas.
Llegar a lo deseado 

mediante la imaginación y el oído, 

tan sólo viendo 

en una clausura de ojos, 

que apuntan alto
contra un techo oscuro
repleto de estrellas danzantes. 

Anacrusas asincopadas 

dadas con el aciago meñique
en la tecla afinada 

para que sea un mi discontinuo.
Pero un mi muy real.

Síncopas como chiribitas
consteladas en el yeso apagado.

Estamos en una probable muerte barbitúrica.