Cosa de anhelos

Cariño te decía;

cariño cantaba;

cariño te pedía

insegura

¿Te sientes ultrajado?

¿Susurraste a su oído falsedades

que te crees

y se creía?

¿Ahora comprendes 

que al preguntar se quiebre la voz en la última 

sílaba?

¿Piensas que se te va el tiempo?

¿Es tu clavo ardiendo?                                                                        l

Pues entre las manos                                                                      o      a

se   t e   e s c  a   p   a        a                                               . . .   v                r   . . .      

vivir llorando

La quemadura ya no te aliviaría:

ella comienza a saber

qué prefiere;

recuerda otras compañías

que      no          sujetan 

                                                              p  a  r  a. . .                                                                                                                                                                                                                            Distantes

cercanas

                                                                         y verdaderas 

Ella no quiere tu seguridad

ni monotonía...
                         [...ni monotonía...]
                                                       [...ni monotonía...]

Y no quiere una conjunción copulativa

que anexe vuestros nombres

Ella anhela libertad

No depender

sólo pender d

                e 

           h

         i

      l

   o

s en su intento de ser títere capaz 

de controlar sus propios movimientos

Desea enredarse, desorientarse y difuminarse

con palabras

entre rasgueos y miradas

en habitaciones ahumadas

Desvanecerse con los silencios

de los besos en fiestas ensordecedoras

Hoy se divorcia de lo castizo

que le sugieres con tus

ojos futuristas

mecánicos

realistas

Con 

costosa expresión, pero te dirá que ya no le gusta

verte 

bostezar

cuando finges 

que te interesa
comprender lo que te dice

sus pensamientos estériles y vacuos 

para el canon que sigues cada día

Tú la acariciaste con delicadeza 

al comprender su fragilidad

la oliste y la quisiste tener

adornándote 

Y te agradecerá cómo intentaste cuidar la
maceta que certificó su progresivo declive

Pero ella no anhela ser flor

porque detesta ser marcesible

Festín de amigos

¿Estáis todos dentro?
El show está a punto de empezar.
¿Estáis todos aquí?
Cerrad bocas,
abrid puertas.
Quitaos las botas y
haced muecas.
Comienza un momento
del que no podréis salir.

Exigen rigor y proezas.
Haremos lo contrario:
seremos ocas saltando
¡haremos piruetas!
y daremos a todo la vuelta.

No seremos.
Como un pájaro enjaulado,
una radio en un plató
de televisión;
un esquimal sin su beso
de nariz;
igual que luciérnagas apagadas,
un revoltijo sin regaliz;
como un actor sin máscara,
un sonido sin matiz
o un funeral sin lágrimas.

¡Pum!
Se fue un pájaro.
No más tele-basura.
Ahí va un beso.
Se apagó un semáforo.
Murió su dulzura.
Desaparece Greta Garbo.
Voló la partitura.
Se fue una vida.

¡Despierta! ¡Arriba!
Cerrad puertas,
abrid bocas.
Poneos las botas,
no hagáis muecas.

¡Despiadados!
No cumplieron lo pactado.

Recuerda el festín que prometieron
los que para sí no lo quisieron.

          Suprimamos el canto al amor, al cariño, a la pasión; y al desamor, al descariño, a la "despasión". Acabemos con las conversaciones fisgonas y cotillas a cerca del desconocido, del opuesto o del igual. Apartemos la política, las ideologías, la sociedad, la economía y su ramero Íbex 35 de todas las noticias y bocas conocidas. Dejemos de decir mamarrachadas sobre dioses y eternidad, la buena música, o de lo sexista que es nuestra lengua: dejemos de intentar opinar, corregir, educar al prójimo. Despojemos de nuestras sensacionales vidas todo lo que nos cabrea, todo lo que odiamos y consideramos injusto. Omitamos la muerte de nuestra existencia. Olvidémonos de todo lo de siempre, depuremos nuestras comunes actividades de convencionalismos. 

          Y ¿qué nos queda? Largos coloquios metafísicos; abstractas y colosales regurgitaciones que, en su mesura, resultan interesantes y son el usufructo del poco tiempo que no empleamos en el nec otium o negocio, pero que, a la larga y durante un tiempo prolongado, convierten nuestras subjetivamente admirables y preciadas vidas en aburridas y vacuas biografías de personajes conscientes de la decadencia de sus crónicas hasta el ocaso.      
          Todo es válido o tiene su punto válido. Nada es absolutamente inválido.