Sonrisa insana

Huir del subjetivismo

 de los hombres mosquito y sus agujas

  De las cascadas de amor

   y de los lagos que ahogan ruiseñores de osmio

    De los miedos eternos y las cortas alegrías

     Huir del futuro incierto

      de la tormenta

       de lo real, del fatum en la fatalidad

        de todos los ojos y los besos 

         que nunca serán desenterrados

          putrefactos en el sablón

           Huir del tiempo

            del garrote del genitivo

             de lo politizado artificioso

              del nirvana y del éxtasis

               de lo premeditado

                del arte

                 de la gloria

                  del formato manual y la alta definición

                   del sentido y la sensibilidad

                    de los triunfos personales

                     Huir de cada paso dado

                      que te unió a tu sombra como un chicle
                       que ata los zapatos firmes con los cobardes

                        Huir de tener personalidad

                         de las cargas emocionales
                          que soportan los antiguos baúles

                           de lo novedoso

                            Huir

                             como un Peter Pan verde lorquiano

                             
                                     Un peón menos o más
                          en la cuadriculada y bicolor realidad

                                           Y en ese borde

                             se siente miedo y atrevimiento

                                          al mismo tiempo

                            Sientes estar consumido y sabes
                                          que sólo te falta

                              un último impulso para volar

                                        Plumas suaves aún
                          y dubitativas, como alas de gallina
                                                Silencio
                         
                             La canción cesa
                            y comienza otra
                           Quieres quedarte
                          un poco más
                         para darle una oportunidad
                        Sonidos aturdidos
                       por su propio oscuro y disonante sonograma
                      que empiezas a percibir como redondos
                     perfectos, inmaculados
                    Cuatro cabezas superpuestas en un tendal:
                   cuerda sí espacio no cuerda sí vacío no cuerda sí aire no...
                  Cuerda sí
                 Tras tanto tiempo

                al esbozar una sonrisa imperfecta
               los labios se agrietan
              y las heridas abiertas sangran
             un vino casi virginal                      

            El ceño se plisa
           y la lengua, tímida, sale de su cueva
          para catar la mueca insana
         muestra de que valía la pena:
        por fin un estado nuevo
       que lo alterará todo
      Ahora lo que no se piensa no existe
     sólo existirá lo que se imagine
    Llámalo "Crackin' up", llámalo "Go insane"
   pero estás loco
  Y te gusta ser un chalado
 Al fin y al cabo, es una sonrisa:
ábrela antes que la ventana, Peter

Extracto modificado de "Los problemas del primer mundo"

—Lo que más me alucina de todo es que hasta el otro día no me había dado cuenta, pero soy la peor persona de todas las que creo que conozco. Me sentí triste y culpable, como cuando, sin quererlo, piso la pata de un perro y chilla, igual que tras notar bajo mi bota el crujido de un caracol en un camino oscuro. Pero esto multiplicado por ciento nueve acuáticas reminiscencias que se escapan por mis lacrimales y se precipitan desde el mentón —hizo una pausa breve—. Y todo por culpa del puto inconformismo.

          La única manera de no torturarnos día a día es convencernos de que no somos el agente del daño, sino el paciente. Y esto es el odio. El odio es necesario para sentirse mejor con uno mismo y peor con los demás. Nos da más motivos de los que en realidad hay. El odio no es justificable, pues es la propia justificación de ese daño que le producimos al otro, e impide que veamos nuestros defectos. Yo no lo usaré: prefiero aceptar la felicidad de mi ego junto a la intranquilidad de mi conciencia.

Motivos de apostasía. Cancelen mi suscripción a la Resurreción

No quiero más azúcares:

conozco casi todos los tipos 

y ya me aburren.

Sólo uno es el que busco. 

Mínimamente dulce,

especialmente afrutado,  

eterno, sin aditivos, fresco,

¿impuro?

Pero sí positivo, concreto,

¿inmaduro?

Y caótico.

Podemos pedir todo

y nada encontrar.

...QuehuelaazarzamoraQueseadesedaQuesueneatormentaQueresplandezcaalpasarQuesepaalluvia...

Quiero apostatar

de esta indigesta religión,
de cualquier creencia. Se me atragantan 

y taponan mi garganta con los rosarios

haciéndome vomitar sus principios,

que más bien son finales.

Necesito despojarme de sus lastres.

No llenan mis necesidades

ni tranquilizan mi conciencia.

Sólo delimitan los sentidos

atándolos torpemente.

Mañana empezaré mi periplo

por los distintos lugares

en los que libé el néctar 

de cada tipo,

en cada ofrenda,

para abjurar.

Se me han acabado las lágrimas,

las sorpresas las ilusiones las ganas las esperanzas y

no creo en nada

porque nada espero.

Ya no.

Todo es simple y complejo caos.

Esta habitación es caos,

este poema es caos,

mi mediocridad es producto del caos 

que me ha abortado.

Y nos dicen, para mayor frustración, que

nihil novum sub sole:

que la intertextualidad es posible:

que todo vale 

y nada gusta.

Incongruencias, 

contradicciones everywhere.

Y "ante la duda, la más tetuda" 

o güisqui.

Las ideas desvarían, se modifican continuamente

sin estrella,
sin tierra.

Sin embargo,

encuentro mucho más interesante delirar con una botella 

que babea su última acuosa perennidad 

de ambrosía.

Destructiva insinuación de vacío.

O con un reivindicativo alarido 

entonado

antes y después de un enigmático silencio:

"Cancel my subscription to the Resurection

Send my credentials to the house of detention

I got some friends inside"

Podemos mirar tocar oír oler probar todo

que quedaremos viendo sintiendo escuchando percibiendo saboreando lo de siempre:

nada