Bretones

Agostos solitarios

desde lo alto del acantilado.

Los bañistas son hormigas de colores

que ignoran la evaporación de las nubes.

El sol que cansa esta tarde

de turistas y malos humos

advierte de un final siempre posible,

siempre escondido.

Desenreda el viento las madejas

doradas por el sol

y las axilas vegetales de la costa.

Todo es un ambiguo calambur,

[suena una cosa, dice otra]

una sombra iluminada en silencio,

olas de cerveza que barren las piedras

y los cristales.

Todo es sí, no, quizás,

a todas horas.